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12/10/09

Lo escrito se lo lleva el viento





El raso de las páginas de los libros que se hojean modela

una mujer tan hermosa

que cuando no se lee se contempla esa mujer con tristeza

sin osar hablarle sin osar decirle que es tan hermosa que

cuando uno está por saber no tiene precio

esa mujer pasa imperceptiblemente entre un murmullo de flores

a veces se da vuelta en las temporadas impresas

para preguntar la hora o mejor quizás

finge contemplar atentamente las joyas

de un modo insólito en criaturas humanas

y el mundo muere una ruptura se produce en los anillos de aire

una herida a nivel corazón los diarios matutinos traen cantantes

cuyas voces tienen el color de la arena en orillas tiernas y peligrosas

y a veces los vespertinos dejan paso libre a cumplidas muchachitas

que conducen fieras encadenadas

pero lo mejor está en el intervalo de ciertas letras

donde manos más blancas que el cuerno de las estrellas a mediodía

saquean un nido de golondrinas blancas a fin de que llueva para siempre

tan bajo tan bajo que las alas no puedan entremezclarse manos

por las que se asciende hasta brazos tan leves que el vapor de los prados

en sus graciosas volutas sobre las charcas es un espejo imperfecto brazos

que sólo se articulan al peligro excepcional de un cuerpo

creado para el amor cuyo vientre llama a los suspiros desprendidos

de las zarzas llenas de velos y que sólo tiene de terrestre

la inmensa verdad de hielo de los trineos de miradas

sobre la extensión absolutamente blanca de lo que no veré nunca más

a causa de una venda maravillosa que es la que utilizo

al jugar al gallo ciego de las heridas.



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